Pâtes ou riz ?
John ou Paul ?
Noel ou Liam ?
Mick ou Keith ?
Q-Tip ou Phife ?
Blanche ou mayo ?
Toi et moi ou moi et toi ?
EMANUEL CAMPO
auteur || poésie, scène, musique, projets participatifs...
EMANUEL CAMPO
auteur || poésie, scène, musique, projets participatifs...
Poèmes, textes et notes…
A l’aube
un texto cosmique
écrit à l’encre fraîche
dans le ciel mis à jour du matin
« Vous n’êtes pas prêts. Nous reviendrons plus tard. »
signé
« Une délégation de diplomates du système [inscription cachée par un nuage] venus sur Terre pour évaluer votre capacité à recevoir nos connaissances. »
1000 autres questions et du thé chaud
une petite chose
dans une chambre
loin du feu des écrans
qu’ai-je d’autre à proposer ?
Spam poetry #1
Le 01/01/2015, une notification m’a informé d’un nouveau commentaire sur ce blog. Ou quand un algorithme m’écrit du « spam poetry ». C’est beau.
« Test 1, 2, 1, 2 »
Aujourd’hui, je n’ai besoin de vous
parler de rien en particulier
pourtant
la colère
le nœud
la fumée
sont là
mais pour le moment
le nœud
la colère
la fumée
jouent sagement à l’intérieur
sans trop taper dans les meubles
la colère la fumée le nœud
ça remue juste
à peine
pizzicato sur un nerf
juste ce qu’il faut
de fumée de nœud de colère
pour me faire quitter ma chaise
et vous dire
que ça pique un peu
et vous dire
que c’est pas grave
et vous dire
que ce picotement et moi
on va faire de grandes choses ensemble
mais avant il nous faut vivre
un petit bout de temps
sous le même toit
histoire de voir si ça marche entre lui et moi
_ _
E.C. 01/12/2014
Et là le mec me dit
Au bas des berges
et je percerai le secret de ce livre qui ne s’écrit pas
les feuilles de l’autoroute brunissent et coulent
au bas des berges du cendrier
le téléphone est l’arme de référence
et les publicitaires le savent
ils sont là
et savent
que l’écran est aussi des ultimes
assis est-il assis le monde tout autour ?
s’écoute-il se raconter des histoires ?
en particulier celle du monde assis qui se raconte des histoires
ça claque des doigts pas loin
ça clamse les néons bouteilles goudron fumant sur fond de basses funk se font entendre derrière l’épaule du balcon
il en faut des couilles
mais pas forcément tous les jours
act like you want it nous souffle-t-elle la chaîne
les sonneries sont le paysage et je ne suis pas assuré à présent de distinguer la colline en face
la tasse brûle la table
un livre couché entrouvert forme une bouche
cette bouche semble me parler
mais je n’ai que l’image
les sons ne sont pas encore arrivés
les mots lestent son intérieur
poids qui prend son temps et s’ancre
ce n’est qu’une grimace que je reçois du livre couché
et l’autre, toujours l’autre livre,
l’autre qui ne s’écrit pas.
_ _
E.C.